Putain de blog. Voilà. J’ai envie d’être vulgaire. Marre du langage châtié pour plaire au plus grand nombre. Marre d’essayer d’écrire correctement la langue de mes pères. Marre du paraître. Tiens, là je me retrouve en terrain connu. Les poussières de Monique doivent en frémir dans le petit caveau...

Je me sens piégé. Pendant des mois, je ne dépassais pas les vingt visiteurs par jour. En comptant mes multiples propres visites pour contrôler et rectifier la mise en page, ça devait bien faire les trois ou quatre visites effectives dans la journée... Qui bien sûr ne mettaient aucun commentaire. Donc pas de soucis. Je pouvais étaler mon âme, me faire plaisir en me vautrant dans la fange du misérabilisme et de la désespérance réunis. Je ne faisais de mal à personne. Et peut-être que ça me faisait du bien. Qui sait ?

Et maintenant, voici quelques fidèles irréductibles qui dissèquent la moindre de mes paroles, et me font des " Tsss, tsss " si je ne me montre pas raisonnable. Et voici que mes enfants connaissent mon adresse et ne se privent pas de venir lire. Aveu fait dans un mail bouleversant de tendresse et d’amour filial... Et ce n’est pas si simple de faire semblant de l’ignorer... Et voici que je me prends au jeu, et ausculte soigneusement les données statistiques de cette petite centaine de visiteurs presque réguliers. 50/50. Une petite cinquantaine vient par diverses voies détournées, dont les moteurs de recherche, une autre cinquantaine semble avoir mémorisé mon lien dans leurs favoris. " Bookmark " qu’ils appellent. Quand même... Et de tous les horizons. C’est sans doute ridicule, mais ça me trouble. Plus, ça m’émeut. Belgique, Suisse, Italie, Espagne, Canada, Grèce, Etats Unis, Tunisie, Algérie, Maroc, Mauritanie, Afrique du Sud... D’autres encore... Dire que dans ces pays il y a des mecs qui en se mettant devant leurs écrans se disent : " Tiens, je vais voir si Boby a pondu quelque chose... " (Car ils sont francophones, of course...) Alors, ces mecs ou ces filles qui font une si longue distance pour venir me voir, j’ai envie de ne pas les décevoir.

L’ombre de l’autocensure plane...

Putain de blog !

Et si moi j’avais envie de retourner dans la fange du misérabilisme ? Si j’avais mal et envie de l’écrire ? Pour moi. Pour retourner soigneusement le couteau dans la plaie. Parce que c’est jouissif... Vous savez, quand une croûte vous énerve sur le bras ou la jambe et que vous vous acharnez à l’arracher en vous faisant mal. En ayant plaisir à vous faire mal... " Arrête ! Tu sais bien que tu risques de garder une cicatrice si tu continues ! " Qu’elle disait ma femme en me tapant sur la main... J’ai envie d’arracher la croûte.

Putain de blog !

J’ai pensé revenir au journal intime. Rien que pour mon ordi et pour moi. Mais ça aurait beaucoup moins de saveur, c’est sûr... Et la croûte ne se détacherait pas bien en faisant perler une goutte de sang que l’on a plaisir à suçoter...

Putain de blog !

Le truc, c’est venu il y a un ou deux jours. Ma fille, déçue que l’on se croise sans réussir à se joindre qui me laisse un message différé. En le terminant par :

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• " Comment se passent tes journées ? "

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Et le fiston, peu après :

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• "  Et toi, tes journées ? "

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Ben voila. Mes journées sont de la merde. Immondes. Longues. Vides. Sans objectif.

Sans objectif ne doit pas être le bon mot. Des choses à faire, j’en ai des tas. Des urgentes que je reporte. Des indispensables que je contourne. Des occupationnelles qui m’emmerdent. Des vitales que je nargue. Même des que j’aime que je n’arrive pas à débuter. Comme écrire. Je reste là, planté devant mon écran, à attendre que quelqu’un ou une se connecte sur MSN, à cliquer sur le bouton rafraîchir pour voir l’évolution des compteurs... Quelle occupation ! " 46... 47... 48... Tiens ! 52 ! La foule ! "... Lamentable.

Je ne sais pas comment le dire, comment l’écrire. C’est comme une énorme boule qui compresse les poumons et rend difficile la moindre déglutition. Une énorme boule faite de vide. De l’absence.

Normalement (c’est quoi, maintenant, " normalement " ?), je suis plutôt matinal. Monique avait, elle, du mal à se lever le matin. Moi, au plus tard à sept heures je sautais du lit. Pour aller jardiner, bricoler, ou surfer sur Internet jusqu’à l’heure du petit déjeuner. Puis je le préparais, quand tout était prêt je commençais à remuer de l’air. J’ai déjà raconté tout ça, là.

Je n’arrive plus à me lever le matin. Pour quoi faire ? A sept heures les automatismes me font bouger, passage aux toilettes et re plongeon... Huit heures, huit heures 30... " Bon, allez, faut quand même que je bouge. " Pour quoi faire ? J’envisage une tâche parmi les nombreuses en attente... " Cette fois-ci faut que je m’y mette... "...

Et quand même petit tour devant l’ordi. Des fois qu’un noctambule ait laissé un commentaire... Non, bien sûr... Il y a longtemps que les fidèles abonnés se sont déjà exprimés... Les stats ? Je regarde les camemberts et autres diagrammes avec la tête aussi effarée qu’inexpressive d’un fêtard dont la nuit n’a pas dissipé toutes les vapeurs d’alcool... Il me faut une éternité pour comprendre les évolutions. Pour chercher des significations qui n’existent pas... Nom de Dieu, neuf heures et demi et je n’ai pas encore déjeuné ! ...

La préparation du café fait partie de ces automatismes qui vous donnent l’impression de vivre. Pendant qu’il passe, je débarrasse la table du soir, que j’avais lâchement laissé en l’état. La baguette viennoise est avalée en un clin d’œil. Je ne bade pas devant les oiseaux, je reste sur la table de la cuisine et leur tourne le dos. Je continue pourtant à leur donner des graines de temps en temps. J’avais dit que je ne le ferais plus, mais j’ai pas pu...

Re ordi avec la deuxième tasse de café. Messages ? Situation des comptes ? Réponses administratives ? Quand même... Ah, on me demande encore un document... Un petit coup de scan... La lettre à poster avant seize heures... Tiens, le facteur ! Putain, (je suis vraiment vulgaire quand je suis seul !) ça veut dire qu’il est environ midi ! Et je suis encore en pyjama !

Toilette vite faite. Douche incontournable. Je vais quand même pas me laisser aller à devenir clodo ! Ranger un truc ou deux. Le lit, ce n’est pas la peine. Il n’a pour ainsi dire pas bougé. La place de Monique est occupée par tous les oreillers et coussins qui servent normalement à la décoration. Ils n’ont pas bougé d’un millimètre. Je n’ai pas utilisé le tiers du lit. Comme je me suis posé, je me suis réveillé. Dire que ma femme me reprochait de faire des bonds pas croyables en dormant ! Je dors comme une bûche. Seule solution sans doute. J’aère quand même. L’hygiène, ça ne se discute pas.

Voila. C’est l’heure du repas. Préparer et manger en regardant les informations. Seul contact gardé avec la réalité sociale. Et avec ce qu’ils racontent ! Je ne sais pas si je vais finir le mois et pouvoir payer les Pompes Funèbres, mais la Société Générale vient de perdre cinq milliards sans plier les genoux... Grand bien leur fasse. Nous sommes dans une démocratie que diable !

Avec le café, re ordi... Pourquoi je me priverais ? Il n’y a plus personne pour me dire que ça l’énerve... Et puis la passivité, c’est ce qui me va le mieux au teint, en ce moment...

Là, normalement, il faudrait que je fasse " des choses "... Un peu de ménage, du repassage, un bricolage, réorganiser une pièce... Ou aller faire des courses... Ou prendre l’air... Ah ! C’est vrai, j’avais fait une lessive cette nuit. J’ai oublié de l’étendre. Elle va sentir le renfermé si je ne le fais pas maintenant. Allez, je fais ça d’abord...

" Ça ", ça résumera mon compte-rendu d’activité de la journée... Plus le courage pour autre chose. La lettre à poster m’oblige à prendre la voiture. Je ne rentrerai que tard le soir...

Et n’allez pas imaginer des bagatelles croustillantes. Même pas. Histoire de faire rouler un peu la nouvelle voiture je vais partir en repérage d’éventuels lieux de drague dans l’environnement proche. Sans descendre de voiture. En restant des demi-heures entières posté en observation, sommeillant à moitié. Ou aux trois quarts... De toute façon, actuellement, quelqu’un aurait beau sonner à la porte... Personne ne répondrait ! Pas d’abonné au numéro que vous avez demandé !

Retour pour préparer (encore !) le repas. Ça, je peux rassurer ceux qui s’inquièteraient. Je fais de vrais repas. Pour le moment. Un peu trop même. Avalés sur le pouce. Serais pas surpris de prendre encore dix kilos.

Le soir, je ne regarde pas la télé. Je ne peux pas. Je ne sais pas pourquoi, moi qui étais téléphage au possible. Ça m’a pris les dernières semaines de la maladie de Monique. Plus rien ne m’intéresse. Même pas les films. Ce soir, je me suis mis devant " Ocean’s Twelve ". Histoire, à défaut de m’instruire, de mater de jolis morceaux. George Clooney, Brad Pitt, Matt Damon, quand même... Je n’ai pas tenu vingt minutes. Ce qui vous vaut de voir se déverser cette logorrhée...

Alors, le soir, si j’en ai la force, je m’essaye à l’écriture. Ou un correspondant me prend la tête jusqu’à des heures indues... Il y a des spécialistes de la chose... Ou je surfe un peu de blogs en blogs. Ou je mate quelques vidéos pornos... Histoire d’essayer de faire sonner à la porte... L’avantage des vidéos sur la télé, c’est qu’il y a l’avance rapide... Indispensable, vu la production mise en offre gratuite sur le Web...

Objectif : n’aller vers la chambre que lorsque je dors déjà. C’est plus simple. Je me déshabille, me laisse tomber sur le lit, rabat sur moi les couvertures restées en place depuis le matin...

Demain sera un autre jour. Pareil à celui-ci.